Etant donné que La Folie des Hommes a été écrit de façon Brain Fuck (en mélangeant les intrigues, les lieux et les moments) je me vois dans l'obligeance de poster ici que quelques passages anti spoiler

Le sombre château de Trayne se découpait parfaitement dans la brume blanchâtre du matin tellement il était sombre. En haut de la colline surplombant la ruine d'obsidienne qui servait de repaire à une vieille sorcière folle, cinq silhouettes humanoïdes accompagnées des silhouettes de leurs montures respectives attendaient. Ils n'attendaient rien de très spécial en réalité, ils voulaient seulement agir de nuit et ils anticipaient très judicieusement la journée qu'ils allaient vivre comme étant une journée longue et ennuyeuse.

Car en réalité, alors qu'ils se préparaient tout pimpants à frapper à la porte du château, l'espion personnel de Benkeld s'était dépêché de les prévenir de la délicate situation dans laquelle ils se trouvaient. Un assassin de l'Oeil de Fer avait prévenu Trayne que cinq aventuriers, accompagnés par cinq montures, allaient se rendre chez elle pour mettre fin à ses jours. La réaction de la sorcière avait été très extrême et il était préférable pour tous de ne pas se pointer innocemment dans le château en prétextant pouvoir tout arranger.

La situation était d'autant plus critique que les cinq compagnons, stoppés dans leur élan de bonté, avaient perdu la face et se retrouvaient à attendre la nuit pour faire quelque chose qu'ils n'avaient visiblement pas envisagé : attaquer la sorcière.

Préalablement, Fenris avait courageusement fait le tour du château et avait aperçu une grotte qui semblait s'enfoncer sous le château, manufacturée comme un réseau souterrain. Hélas, jugeant que son courage avait des limites, il n'avait pas voulu s'y aventurer.

- Bon alors... Comment on opère ?

- Je propose qu'on aille trouver une tribu de gobelin, commença Fenris, on leur dit qu'on a trouvé une grotte dans laquelle il y a un trésor. On les envoie dans la grotte, ça fait diversion, et nous on attaque de l'autre côté.

- Je vois de multiples aspects irréalisables dans ton plan, réfuta Grim. Et puis, j'ai pas envie de me lier d'amitié avec des gobelins.

- On va pas se lier d'amitié, on les envoie à l'abattoir !

- Écoute, continua Grim, déjà ils vont pas nous croire, en plus c'est des petits êtres vicieux, ils vont se demander pourquoi on leur demande ça, et puis ils essayeront d'en tirer avantage... et pourquoi on leur parlerait d'un trésor qu'on pourrait aller chercher nous même ? Et puis personne ira vendre son trésor à des gobelins... non... Oublie... Et puis, on sait même pas où elle mène cette grotte.

Fenris sombra dans un profond silence pendant un instant, puis il reprit :

- On va s'acheter des vêtements pour nous rendre méconnaissables...

- Méconnaissables ? Mais elle nous a jamais vu !

- Oui, mais j'veux dire, moi, j'ai une robe noire, une faux, un air pas net, je me ressemble pas mal. Laisse-moi terminer. Du coup, on s'habille comme des percepteurs d'impôt ou des dératiseurs et on entre.

Il y eut un nouveau silence, simplement rompu par le gémissement de Grim.

- Bon, écoutez, intervînt Benkeld, à nous cinq, on peut y arriver sans trop de mal. Tentons une attaque frontale. Vous m'aviez pas dit que vous étiez descendus dans une ville de mort vivant pour aller tuer leur reine ?

- Oui, mais on était dix à entrer dans la crypte et seulement trois à en sortir.

- Heu... en réalité, corrigea Grim dans son éternelle bonté, ça s'est pas tout à fait passé comme ça.

- Oui mais on est pas obligé d'en parler. Les hauts-faits et les récits d'aventure, ça se construit sur 90% de mensonge.

Benkeld soupira et annonça qu'il était fatigué et qu'il allait commencer à préparer un feu pour faire cuire la viande séchée qu'ils avaient apporté.

Après un court repas et une bonne demie heure de ronflements réjouit, Fenris reprit la parole.

- Finalement, elle s'attend forcément à une attaque, la sorcière.

- Oui.

- Donc si on l'attaque, on perds l'effet de surprise.

- Belle déduction.

- Si on attends qu'elle dorme, il est extrêmement probable qu'elle soit blindée de protections en tout genre.

- Oui, soupira Buchéna.

- On a avec nous une personne qui semble avoir de bonnes compétences en médecine, reprit Fenris en montrant Ethel avec l'os de poulet qu'il utilisait pour se curer les dents.

- Oui, confirma Ethel.

- On se débrouille pour trouver comment la sorcière s'approvisionne en nourriture. Et on réorganise sa nutrition de façon à ce que son repas soit totalement pas équilibré. Genre, on lui donne à manger que du poulet, histoire qu'elle soit bien c...

- C'est la troisième tentative farfelue en moins d'une heure, l'interrompit le nain. Bravo Fenris.

- Ça fait quatre avec l'histoire de l'aimant géant, ajouta Buchéna.

- J'aimerai qu'on oublie cette histoire d'aimant, grogna Fenris. Et la conversation continua ainsi pendant quatre heures.

Après une journée entière vouée à démanteler délicatement la dignité de chacun comme on éplucherai une banane, la nuit se décida enfin à tomber. N'ayant pas pu prévoir de plan, les cinq courageux aventuriers se contentèrent seulement d'élaborer une stratégie infaillible qui consistait à frapper à la porte et voir ce qui se passait ensuite.

Ce genre de plan n'échouait jamais et fort d'avoir pu l'expérimenter toute leur vie, Grim et Fenris le savaient parfaitement. Lorsqu'ils en firent part aux autres membres du groupe, personne ne trouva à en redire et le plan de la Porte (comme ils aimaient à l'appeler par la suite) fut très judicieusement jugé simple, pertinent et efficace.

(...)

Le son des coups qu'on donnait sur la grande porte noire raisonnèrent dans les couloirs du château et réveillèrent Fuiniant d'un long et profond sommeil. Forcément, pensa-t-il, la première personne frappant à la porte du château depuis bientôt soixante dix ans est obligé d'arriver en plein milieu de la nuit... Il se leva en tapant du pied et descendit les immenses escaliers en marbre noir qui servait de HLM pour les araignées. Il traversa le château en marchant lentement, sa petite forme se mariant parfaitement avec les interminables couloirs et les gigantesques voûtes gothiques qu'il parcourait sans détermination. Puis, il arriva devant la grande porte en bois de chêne noir qui était encore la malheureuse victime de coups de poings rageurs. Il l'ouvrit en actionnant une manivelle maîtresse de tout un système de rouages grinçants et regarda d'un œil fadasse ce qu'il y avait derrière.

Ils étaient deux, un jeune homme aux cheveux longs torse nu sous un beau manteau pourpre et une jeune femme au regard fatigué et aux cheveux argentés.

- C'est pas trop tôt, ça fait deux heures que je toque à la porte !

Il baissa les yeux sur le visage outrancièrement repoussant de Fuiniant qui roulait ses gros globes blancs dans ses orbites sans émettre le moindre son.

- Ha je vois... Un... subordonné... Et pas des plus charismatiques... Où est ma tante, petite chose sans intérêt ?

Fuiniant émit tout d'abord un bruit plaintif pendant qu'une goutte de sueur se logeait dans un des kystes mucoïdes qui parsemait les parois amphibiennes de son visage, puis il se retourna et fît signe aux visiteurs de le suivre.

- Hé bien, ça a bien changé ici, reprit l'homme, on voit bien que ma tante a des goûts affreusement vides de sens esthétique.

Comme personne ne lui répondait, il continuait.

- Toutes ces toiles d'araignées, tous ces squelettes, c'est répugnant...

Il regarda la jeune femme qui lorgnait le sol d'un air abattu. Visiblement en rogne, il lui envoya une claque furieuse derrière la tête.

- Réponds traînée, ou ce soir, je te fais encore manger la poussière !

- Tu... tu as raison. C'est...

- C'est quoi ?

- C'est... ça manque de goût...

- Ça manque de goût ?

- T... Tout à fait...

- Aucune jugeote, traînée, salope, aucun libre-arbitre... Tu vas voir...

La jeune femme se laissa sombrer dans une mélancolique torpeur maladive pendant que Fuiniant déglutissait péniblement... Voilà, c'était arrivé, les malades mentaux organisaient un repas de famille pour se donner un dernier combat et s'oublier dans la violence, le sexe et la mort. Mais lui, cette pauvre petite créature sans intérêt, lui qui était le seul saint d'esprit dans ce palais mais qui, par un malheureux concours des circonstances, n'était pas doué de parole car il n'était qu'un animal, lui qui était faible, certes intelligent, mais trop incapable de se dresser contre cette bande de dégénérés, il ne voulait pas finir comme ça.

Alors qu'ils traversaient un couloir au troisième étage, Fuiniant regarda l'horizon nocturne et soupira.

Avant de travailler pour Trayne, il servait un vieil homme très sympathique qui, faute de pouvoir lui donner le langage, lui avait appris à lire et écrire. Voilà près de cent ans qu'il n'avait pas pratiqué, il lui faudrait juste s'entraîner un peu.

En pensant ça, il se laissa doucement bercer par l'apaisement que lui procurait une telle idée et deux jours plus tard, alors qu'il subissait encore les fruits de la folie de sa maîtresse et de ses étranges neveux, il s'isola dans sa chambre et ramassa un morceau de papier et une plume de corbeau. Hélas, il n'avait plus d'encre, le jeune Mormart s'était emparé du dernier pot pour « travailler », disait-il.

Trayne commençait à réviser ses sorts et a réanimer certains de ses gardes et soldats. L'un d'eux, un zombie de trois mètres de haut, restait devant la porte de la chambre de sa maîtresse en fixant vaguement le mur en face de lui.

Mormart, son neveu récemment arrivé, avait investi la salle d'invocation et commençait à tracer des pentacles un peu partout sur les murs, le sol, les tables. C'était un furieux et sa folie chez lui, prenait une forme moins inquiétante que chez Trayne, mais beaucoup plus effrayante car elle était teintée d'une colère irrationnelle.

Quant à sa petite sœur, Hérivaine, Fuiniant ne la voyait jamais car son aliéné de frère l'avait enfermé dans sa chambre. Il avait pourtant vu Mormart, chaque soir, entrer dans la chambre condamnée de sa petite sœur et fermer à clé, ne laissant comme porte entrouverte à l'imagination de la créature que des hurlements et des gémissements. Fuiniant ne savait pas ce qu'ils faisaient là dedans, et il évitait le plus possible d'y penser.

Car pendant ce temps, alors que quatre cavaliers approchaient du château, la créature de Trayne essayait de se remémorer les cours de son vieux professeur en traçant en tremblant des lettres méconnaissables avec son propre sang.

Lorsqu'il aperçu les quatre silhouettes se découpant sur l'horizon, Fuiniant tenta le tout pour le tout. Et il écrivît « A L AIDE » sur un vieux morceau de parchemin froissé qu'il lesta à une pierre et lança par la fenêtre.

Puis, il s'assît sur sa paillasse et poussa un long grognement d'espoir résolu.

Ce fut Buchéna qui reçut la pierre sur le front. Elle jura de la manière la plus silencieuse qui lui était possible pendant un bon quart d'heure et finit par dérouler le parchemin.

- A l'aide ? Si c'est comme ça qu'on appelle à l'aide ici, ils peuvent toujours courir...

Elle laissa tomber dédaigneusement le parchemin qui avait valu à Fuiniant des heures de travail épuisantes et rejoignit ses compagnons qui allaient mettre en œuvre la phase numéro 1 du fameux plan de la Porte.

Après cinq minutes d'attente, la porte s'ouvrit dans un douloureux complexe de sonorités d'engrenages rouillés. Fuiniant regarda les cinq aventuriers avec un air extrêmement perplexe. S'il avait su, il ne se serait pas fatigué à écrire un mot de détresse. Après s'être demandé quels genre d'aventuriers appliquaient encore le plan de la Porte depuis la mort de Mergoth le Sauvage qui avait prouvé que ce plan avait une faille essentielle : celle d'être extrêmement dénué de prudence et de stratégie, Fuiniant pensa que, en tant que portier, il pouvait bien plus facilement parvenir à ses fins en laissant les aventuriers agir de cette façon.

- Salutation, petite créature, commença Fenris avec l'assurance d'un diplomate, qui êtes vous ?

Fuinant répondit par son habituel grognement significatif et fit signe à ses visiteurs de le suivre.

Discrètement, il fit rentrer les aventuriers dans une salle qui ne contenait qu'une table, et un nécessaire d'écriture très luxueux. Il leur fît signe d'attendre et commença à écrire. Chaque lettre qu'il traçait provoquait chez lui d'affreuses mimiques grimaçantes et des sueurs froides dues à un effort de concentration extrême qui faisait surchauffer son métabolisme. Chaque lettre qu'il traçait était non seulement difficilement lisible mais il prenait toujours un temps désagréablement long pour la tracer. La plume crissait sur le papier en créant des vagues électriques, comme celles que ferait la marée sur une mer de copeaux de fer.

- Quelqu'un a une illumination et devine ce qu'il veut nous dire ? demanda Fenris.

- Aidez-moi... à sortir d'ici... tuez... tuez...

- Il veut qu'on tue quelqu'un.

- Quelqu'un dont le nom commence par un T, visiblement.

- T... R... A... Y...

- Heu... Trayne ?

Fuiniant répondit d'un grognement affirmatif, il pouvait ne pas écrire le N et le E restant et il laissa échapper un soupir satisfait.

- Pourquoi ? demanda Ethel.

- On va peut être éviter de lui poser des questions et on va agir, proposa Fenris. Après tout, la sorcière doit avoir un tas d'artefacts super précieux ou un trésor.

- C'est vrai que, vu sous cet angle, on va pas cracher sur un peu d'action avec récompenses à la clé.

- Oui, soupira Benkeld, et je vous rappelle que nous avons difficilement le choix, désormais.

- C'est vrai, termina Fenris, alors allons-y. Mène nous jusqu'à ta maîtresse, répugnante créature.

LA SUITE TRES BIENTOT...

La Folie des Hommes - quelques nouveaux passages...

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